On discerne comment,
le berger du mouton?
L’un se conforme,
l’autre donne-le-ton.
On déclare la guerre
à l’art qui se conforte,
et l’espoir,
à l’art qui confronte.
Si on transforme les paradigmes,
ce sera pas par la politesse.
C’est quoi ton héritage?
Un condo neuf,
un paquet de regrets,
et des comptoirs propres?
Ou bien…
un placard vide,
des chaînes brisées
et un souvenir de la beauté?
Qu’est-ce qui t’en empêche,
sinon la culture de l’absence?
Cocaïne, rhum et porno…
je scroll et perd la raison.
Mon confort n’est pas une zone,
mais une mort lente.
—
L’oiseau vol à l’envers;
l’hiver des autres te retient pas.
Avant de vendre le diable à l’âme,
il faudra porter son ombre à l’endos.
Victime-sauveurs et bourreaux,
les couronnes vont tomber.
La Fausse vertu,
des Brebis déguisées.
Ne prétends pas sauver la femme,
dans la peau d’un gamin.
Précieux et prétentieux,
Abstinent et déviant,
les grands parleurs,
spike des verres en silence.
La médiocrité n’est pas un testament,
mais un mauvais plie,
qu’on replie, encore et encore
pour éviter de tourner la page.
Fuck la complaisance.
Je tourne le couteau dans la plaie,
comme un jeu plaisant.
Je prends la souffrance et l’effort,
avant le confort et l’indifférence.
La discipline pour destinée,
et bien avant la gloire
— la tempérance.